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A tí te guardo con las fotografías de mis vidas idas. Cubierta de polvo, tu imagen grave, orgullosa, me recuerda tu insolencia, cómo no puedo siquiera soñar con poseerte.
A tí te guardo en los rincones de mis recuerdos. Aquellos que disfruto visitar de vez en vez, para sorprender mi genio cada vez que intente sonreir en lo ido y vivido, en lo vivido y marchado, o en lo que nunca ha sido.
A tí te guardo con mis espectros, con los que deliro en el mero instante en el que pierdo el control.

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El día que te encuentre, desapareceré.
Tocaré tu mano y la pondré sobre mi mejilla.
Entonces, mi alma saldrá en un torbellino
e invadirá cada rincón de tu hogar
como impregnándose de tu tacto,
antes de marchar.

Ese día, mi sonrisa se encenderá real
y como las flores del destino,
se marchitará para regalarte un sacrificio,
un instante de Belleza pura.

El día que alcance tu beso, caeré.
Será el sopor postrero el lecho que me reciba.
Entonces, mi corazón abandonará mi cuerpo
habitando el tuyo para ser eternidad,
para hallar por fin la paz
en tu hermandad.

Aquel día, mis congojas arderán con mi cuerpo
y como las fatídicas venturas,
volarán redimidas hacia el Cielo en esta Tierra,
de tu mano ángeles serán.
***

***
En el Jardín de lo Salvaje
Te sigo.
Sigo los aromas de la primavera pasada,
recipiente divino de misterios, bondades.
Mis ojos se posan en tí, colores,
como en objetivo prohibido,
y soy arco, soy flecha, y te sigo.
Entonces, engaño al Viento
y convierto cuerpo en aliento,
bendición ser negado en tu boca
volar hacia tí, pretender besar tu cuerpo.
Al final, arremetiendo, al pretender ser Viento,
la fuerza de mis alas, inclemencias de Invierno,
rompe aquellos ojos, dulce boca, frágil cuerpo,
y dormido pues ya sobre los jacintos de aquel cuento
yo quedo alejado, castigo del Tiempo.
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En la Balada de la Noche,
de los cantos solitarios y las súplicas de día,
soy yo quien baila díscola, arítmica.
Él me sonríe,
yo le sonrío,
y al final de la Noche
él es quien enviuda.
En la Balada de la Noche,
de los rezos redentores y los besos que bendicen,
soy yo quien corre a tí, de él.
Él me busca con su mirada,
yo sonrío en rebeldía,
y al final de la Noche
soy yo quien decide enviudar.
En la Balada de la Noche
soy soledad y amargura,
movimientos acompasados sin tu presencia,
su melancolía,
cantando toda esta rebelión,
indetenible, artificial, lastimera.
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***
Siento aquella fiebre que no se esfuma.
Imágenes de lugares vacíos,
otros verdes, otros alegres, todos sin tí.
El frío aire de esa sala,
las manos marchitas de mi sangre,
su aliento ido, sus labios sellados,
y yo sola, otra vez (como siempre) sin tí.
El calor asfixiante ese día,
en el que tu voz me llamaba lejana
mientras los sueños no daban descanso.

La soberbia de la juventud se castiga.

Y te buscaba perdida en mis deseos,
te busqué pedida en mi dolor,
te busco ahogada en mi fortuna,
y no te hallo en la hora del Amor.
Mas hoy que sueño tus palabras,
imagino tu mirada,
fulminante de piadoso rechazo
cuando el corazón ya no parece tener más opción.
Hoy que no tengo juramentos sin escucha,
una errada, bendita lectura de ti
empujaría mi juicio hacia la rendición.
Y aunque hoy comparto mi ruidoso, torpe silencio
-lo único que tengo-
tu voz de esperanza y melancolía
bastaría para destrozar este dolor.
***

Escribo en tu ausencia.
En las huellas vacías, los recuerdos que sueño.
Habita este Amor en la Ilusión tardía,
mientras tu aliento se agita
tan lejos de mi hogar.

Persisto en tu carencia.
En las falsas correspondencias, las luchas que callo.
Dios bendice nuestras caídas pendencieras
por virtud de los caminos sabios
que aborrezco en esta paciente Soledad.

Recuerdo en tu clemencia.
En las congojas que confiesas, promesas que recito fiel.
Y aunque el Cielo cierra nuestros senderos baldíos,
delíneas la respuesta absoluta
de esta legendaria desesperación.

Ay! Te tengo sólo ausente!
Carente mi corazón.
Sin misericordia para dormir la cordura.

Y es esta melodía la última canción.
Esta carta de mi Amor la herencia,
sepulcro de mi Soledad, tu Vida, mi final.
Alas! Hoy brindo por tu sonrisa, mi dulce pesar!
Y brindo por los aromas de tu visita a mi más allá!

5 Mai 2011

Obsesiones que se marchan al pasar la página, al cerrar al libro, al guardar su recuerdo. Incluso la reminiscencia del sonido de la tetera se me antojará ajeno y distante algún día, cuando el té ya no tenga sabor y cuando hasta la miel se haya desteñido por completo y su olor no me alivie. Ese es mi propio destino, triste, inevitable.