Dulce sufrimiento... Make me cry.

El frío no es más intenso

que cuando las lágrimas se van.

Y el calor de la razón,

incesante, si color,

no es más inesperado, ni más insoportable...

Y no me siento más lejos, más viva,

que cuando camino a la orilla

de la prudente elocuencia y me voy con el Mal.

Y no me siento más redimida,

que cuando escucho voces a lo lejos

como espejismos de un infierno tornado en Beldad...

Y no me siento más prisionera

que cuando ato a mi pecho la llave

y mientras canto, nadie llama que quiera entrar.

Picture: Eine moderne Ophelie, Smantha Pllari, My dear Delilah.

Cantan las estrellas con tu mirada
y susurran las hadas lo sublime de mi visión.
Aquí sentada ante un pedestal verde
que ensalza la magia de una predicción perfecta,
vive la ilusión de una vida escrita deseada,
pero: ¿es una ilusión?
¿Acaso es el espejo el que me narra esta ensoñación?
¿Es tu rostro pues el que veo como el telón de la Noche Única?
¿O es tan sólo la hermosa melodía que me hala a un traje que nunca vestiré?
Una máscara que se destiñe en mis arcas.
Un traje que se desvanece con mi apellido.
Y ante todo, un carácter que se diluye con los daños escondidos en mi mente.
-Ellos se esconden tras la sonrisa obligada.-
Y tras todo esa fuerza que debo vestir sin siquiera quererla,
como si no hubiera más camino que andar,
como si no hubiera otras opciones más que correr por lo que se necesita y no por lo que se sueña,
allí grita un rostro envejecido,
desleído entre tanto hecho cumplido y tanta promesa saltada.
¿Eres tú mi sueño?
¿Eres tú el Caballero de las Noches de mi Infancia, que deambula entre tantos recuerdos borrados?
¿O soy yo, esa fuente de inconstancia?
¿Yo que escribo tantas palabras y las dejo morir en mi memoria?

Tantos caminos entre el bosque he forjado
con la fiereza del que huye a toda costa.
Tantos cantos he creado para ensalzar
como si fuera la última hora sobre la Tierra.
-El último objeto valioso que pudiera observar.-
Aún así, sigo cambiando mis reglas.
Creando caminos.
Susurrando cánticos hasta callar.
Y mi sonrisa vive en un destello entre lirios.
Y mis visiones siguen dándome aromas qué respirar.
Y en las Noches me sigo entregando a los brazos de Morfeo.
Y en las mañanas sigo llorando por regresar.
Y en tu sonrisa seguirán habitando las estrellas
y esas melodías que agitan mi corazón.
Y seguiré huyendo a mi manera
hasta que rompa la postrera inquebrantable regla
para perder el impulso de un aliento más.
Tal vez ese día caminemos juntos sin dolores.
No lágrimas, no ilusiones.
Seremos únicos porque más nada ya habrá.

Picture: Lady of Shalott looking at Lancelot By John william Waterhouse

Escucho el sonido de los pasos a la distancia,
pesan como cuando la calidez es invadida por la lluvia
y el cuerpo sólo llama a continuar.
-¿Qué me pides en medio de la Noche?-
Cantos de penumbra,
historias de amor,
cuentos de proezas
o sueños de color,
mientras la Vida recita en la monotonía,
aquellos ritmos de las Viejas Eras
que nos atan al suelo firme con grave dolor.
Son instantes de cordura
en los que se ansían los abismos,
caída en los sabores, en los gritos,
en los gemidos, en las luces brillantes,
o en la leve y simple pérdida de la conciencia y la mesura.
-¿Por quién pedirás hoy?-
Y en los momentos en que ansías
apariciones del silencio y sonrisas del redentor,
el eco resuena más fuerte en el latente Corazón
llevado por el vértigo de los susurros
y el conocimiento de la distancia,
del camino nunca cruzado a través del cristal.
Mantén en Éxtasis el Alma para dopar la desazón.
-¿Quieres dormir tranquila esta Noche?-
¿Preguntas tú? ¿Es que acaso el Corazón se ha levantado
de aquel trance que es la razón? 
 

Las cuentas no se borran con los años

y te veo pagar y pagar con la sangre,

mientras el alma no puede más que llorar,

y el cuerpo, el cuerpo menguar.

Se hacen mudas estas manos,

y la piel llama por tus consuelos,

cuando eres tú quien carece y quien duerme en soledad.

Se hacen duros estos labios,

y el corazón enciende la carrera

tratando de no quedarse atrás,

pero nadie se queda contigo

y el cuerpo sigue el andar quebrantado,

y aunque quiera regresar, allá vas.

Todo lo creado,

todo lo que contigo se ha marchitado,

todo lo que ha sobrevivido,

todo lo que ha sonreído leve en la bruma,

todo lo que ha sido rumor de Noche, rumor de Luna,

todo, todo aquello que por Fortuna o Desatino de la Vida,

todo eres tú.

Sonríe en la amargura,

entre las más cálidas lágrimas.

Mira el alba y regocíjate en su brillo,

siente en tu piel el calor del Día

cómo si fuese el combustible

que con el aire pronto se irá,

la mayor victoria eres tú.

Corre en el viento presuroso,

duerme en la tierra verde que empieza a ceder,

sigue sin pensar en los duros senderos pasados

en la alegría de la lucha por volar.

Y en el dolor deleítate, aliméntate,

mordiendo las penas hasta su agonía,

habrán días en los que no llorarás,

la risa muy viva, todo serás tú.

Imagen de: Benjamin Lacombe

Hoy por tí siento la melancolía
por las verdades ajenas
y los horrores negados.
Hoy por tí siento la melancolía
de quererte ansiadamente
en la demanda por felicidad.
Hoy por tí siento la melancolía
por la energía del Universo
concurrida en la forma, profana belleza.
Hoy por tí siento la melancolía
de pedir momentos
mezclados entre el Tiempo y el andar.
Hoy por tí siento la melancolía
del dulce calor nocturno
diluído entre voces de lluvia.
Hoy por tí siento la melancolía
y el impulso de no llorar,
cuando los ojos ruegan por cobijo

y la mente se entrega al más allá.

Imagen de: Hugo Simberg

Casi siempre me hace daño recordarte...

Muchas veces pienso en las conexiones
como una red de luces en el Cielo
que me resultan inevitablemente molestas,
mezquinas, devotas en su persecución.
Y recuerdo entonces por qué me marché
dejando atrás la senda de Sangre,
y el corazón se oprime en la desesperación...
la desesperación de la incertidumbre,
de lo ajena que me resulta la Humanidad,
lo alejado que se encuentran los viejos sueños,
la irremediable transformación frente al Espejo.

Casi siempre me hace daño mirarte...

Viendo la luz deformada en tus labios,
y los juegos de carne que se perdieron en tus manos...
Ya no son tus manos, ya no es tu cuerpo,
ya no eres sustancia, materia,
sólo un espectro deambulante culpando
a esta vieja bruja perdida en el Tiempo,
que perdida se encuentra así misma,
que olvidada reconstruye su esencia,
que confundida encuentra bellas respuestas,
pero que no halla sentencia a esa antigua encrucijada:
el dilema del egoísmo y de destruir a los que aman.

Casi siempre me hace daño sentirte...
siempre me hace daño tenerte,
alejado de mi mente constantemente...

Imagen de: Paul Steck

Tic-tac llama la Dama Blanca...

Con instantes de amargura contesta la impaciencia...

Sol Vida canta la Inocencia,

pidiendo sonrisas en medio de la jadeante incertidumbre.

Y de qué vale, dime, no llorar,

si por las Noches muy calladas martilla la Agonía

en el corazón débil de aquellos que callan.

Y de qué vale, dime, luchar o no luchar,

el Libro de la Dama cuenta historias

escritas hace decenios,

dictadas por nuestras empresas,

adornadas y selladas por Su Poder.

Y de qué vale, dime...

En tanto tú cantes, yo lloraré,

¡qué importa!

Lloraré por los finales que sé que vendrán,

por las heridas incurables que acechan,

por las doncellas que vienen y van*,

por las despedidas en el sendero de mi Hogar,

y por los momentos en que llorar jamás capaz seré.

Tic-tac recuerda la Dama Blanca...

Con Hambre contesta la Realidad...

Dame Dame mascullan las arcas,

pidiendo tacto y cordura donde no los habrá.

Y de qué vale, amigo, esta protesta,

nadie la escuchará, nunca,

por senderos prohibidos para los vulgares,

andan los lacayos de lo que está construido ya,

para los que no hay Vida Prometida

ni perfumes y visiones de ensueño.

Las Historias más antiguas,

canciones de cuna de los victoriosos

que nos privan de deambular por sus Jardines.

Tic-tac lastima la Dama Blanca

con sus llamados este corazón,

no creo que alguien escuche las peglarias

de quienes caminan lejos y sin razón...

Estaba frente al espejo cuando la percibí.

Una tenue tenue marca, tan tenue como dibujada.

Pensé que mis ojos fallaban y acerqué la pobre luz que acompañaba mis cavilaciones.

Allí estaba, en mi rostro pálido por tu ausencia.

Y entonces una parte de mí se observó así misma con paciencia.

La otra, miró apesadumbrada su propia miseria.

Oh Tiempo impaciente, indecible Tiempo, tortuoso Tiempo, Tiempo mentiroso.

Me has dejado en aquella calle vacía, vacía sin nada.

¿Vacía yo, despojado mi Mundo... o carente la Calle, el otro Mundo?

Cuán desolada me dejas hoy en esta calle sin nada.

Sólo huellas de lo que te has llevado, lo único que me haría sonreír.

Contemplo de nuevo mi rostro, ya no es más blanco, es gris.

No brilla como la Noche, sólo quedan grietas y caminos.

Oh Recuerdos compañeros, abandonados recuerdos, idos recuerdos, recuerdos consumidos.

Son los recuerdos estos trajes de gala horadados por tus besos absolutos, omnipotentes.

Son los recuerdos estos encajes que ya no respiran, esta mascada que me acompaña con su aroma a olvido.

Olvido, cura anhelada a estos recuerdos... ¡Tan poco abrazada!

Ya no brillan más estos ojos que soberbios y rebeldes a ti fueron, hace mucho Lunas.

Ya no habla más esta piel, que en ti... ha dejado todo lo que era.

Juguemos a la casita de cristal

donde brillan las palabras a través de la nada

y las verdades son melodías circundantes

que asedian nuestros apetitos más callados.

Vistamos de seda etérea

nuestros cuerpos de porcelana,

hagamos brillar la fragilidad

con el color del pecado bendito que da Vida.

Porque no es más obstinado aquel

que se guarda tras la transparencia

callando sus deseos para nunca llorar

ni sentir la caída de la sangre tibia,

cálido velo de sentida Humanidad.

Camina conmigo por el acantilado

y siente el suelo áspero,

siéntate a la orilla de la Muerte

y cantemos en el arrebato y el delirio...

Recúestate en mi regazo,

yo seré el confesor...

hoy quiero darte un beso

en la cavilación de mi peligro,

que los labios se encuentren

entre el calor de noches olvidadas

por temor a la persecución y el castigo.

No calles ni una sola atrocidad,

no te creeré en tu inocencia.

Juguemos a la casita de cristal

seamos presa y cazador,

escondamos nuestra más débil virtud,

que sea aquel el premio.

Porque hoy quiero saber quién eres

para desearte más siendo realidad,

pues no hay nada más bello que tu mirada taciturna

y los tímidos intentos de no dañar,

las lágrimas desesperadas pidiendo piedad

y la naturaleza verdadera con su lección

sobre corazones de porcelana con agujas de cristal

que devuelven el golpe antes del postrero beso.

Imagen: Brunhilde beobachtet Gunther by Füssli

Te sentí lejos... como un capricho.
¿Es así que se siente...?
Viene el roedor salvaje
a corroer toda sensación de pasividad...
Y siento celos... lástima ajena y propia,
en el desasosiego mis ojos ganan Tiempo,
temiendo por la venida silenciosa y sin razón
de un principio, de una amenaza agonizante...

Llevo en mi espalda no tan pesada
la colección de cráneos diminutos...
Puedo contar los momentos de ansiedad
como cintas brillantes hechas recuerdos
de todo aquello que he deseado arrastrar,
encadenar, calcinar, y por todo el Oro,
tan sólo gozar en el afán escurridizo...
aquel liviano, molesto roedor que se va.

Y te siento lejos... obsesivo llamado.
Y el olor a muerte que arrastro
es el cebo de los demonios rastreros,
minúsculos roedores ávidos de mi sosiego...
¿Sientes el aroma de la locura?
Se siente como aquel de la soledad encerrada en el Pasado,
como aquel perfume de flores marchitas en la luz,
como aquel bálsamo que baña los pantanos del Verano,
como la esencia que arrastro con mi hueste de roedores....

Si llegases a percibir el rastro de las ratas
y no hay canto alguno de flauta, seductor...
Amor mío, sigue la senda
que allá voy desesperada a rastras con mi obsesión...

Imagen: Die schlafwandelnde Lady Macbeth

Es el rojo de tus labios atenuados

entre las níveas visiones

que tu rostro provee...

Es tu rubor escondido

entre las mejillas más frías,

más insensibles....

Y entre encajes,

entre cintas brillantes

que te engalanan de Noche,

de cuentos, de Magia...

Ahí respiras,

pidiendo ante mis ojos

ligera aprobación de tus amores.

Pidiendo a mi razón

que tu levedad sea marca

en prenda de las Noches más amargas.

Niña mía,

cubre en esta noche de aromas que arrecian

toda esa piel desnuda

que al banquete de Carne invita,

porque esta Noche, mi querida,

no serás la niña especial pretendida

con cada desacierto desesperado,

con cada falsa palabra que el instinto apremia,

con cada verso insípido compartido en las calles,

cada historia creada sólo para embelesar.

Ya en las caminatas de Lunas

he encontrado nidos de arpías

con el mismo repertorio de cuentos gastados

y por cierto, con un costo menor al Alma.

Imagen tomada de http://duskdawn2.free.fr/

Los días han corrido presurosos impulsados por el ansia de la huída y el olvido del pasado dolor. Pero esa concepción es tan sólo una percepción virtual de lo que se supone es el Tiempo vívido y crudo. Lo que son días enteros en ciclos intolerables y segundo a segundo más extensos, son tan sólo unas pocas horas de meditación, en las que la contemplación forzosa de los recuerdos tortura mi Voluntad. Recuerdo los días de oro cuando el sufrimiento era el alimento más constante, más fecundo en mi corazón. Ahora en mis visiones se mezclan todas aquellas travesías cuyo único fin era una tortura impuesta, un maltrato hacia lo que aquellos comunes creerían principio inquebrantable y cuya justificación tacharían por locura e insanidad. Hoy, miro atrás y pienso lo frágil que era mi ingenuidad, pero no creo en la Insanidad de mis actos. Al menos, aquellas acciones tenían color y, aunque guiadas por deseos egoístas y caprichosos, eran cristalinamente genuinas, invadidas por los más fervientes pero mentirosos anhelos.

Ahora veo mis vestidos y mi rostro, viejo, desgastado, cansado... No sé por qué. Y pienso en los protagonistas de las tragicomedias pasadas con finales tontos y poco dramáticos, por demás poco estéticos y tediosos. Decía el escritor ingenioso que el verdadero poeta es quien logra vivir la poesía que no es capaz de escribir... No sé qué soy, si soy poeta, si soy buena o mala, si hay talento en palabras desgastadas, repetitivas, agonizantes, que suplican por piedad cuando no son capaces de entrar al rebaño y que suplican por compañía cuando ésta sobra y anda a mi lado, sin yo sentirla, sin tener un indicio minúsculo de su presencia. Hoy, con mucha de aquella ingenuidad totalmente destruida, esta mirada mía es indescifrablemente grave, tentadoramente engañosa, ventana a visiones que arrastran consigo a todos aquellos que creen en ellas. Casi como un demonio que en lugar de consumir carne o sangre o rastros de vida material, se lleva los sueños, esperanzas, dulces ensoñaciones a mundos que no sostienen mi mano por mucho tiempo y de los que me marcho tranquilamente sin sentir las caídas o la deserción. Llámame Lamia, llámame súcubo, demonio, vampiro, empusa, y vivo entre podredumbre, y me alimento entre bestias, y ando en harapos, y me como a los indefensos... no tengo piedad. Usa las más sutiles metáforas o las más pronunciadas, consumidas inútilmente en la moda de nuestros tiempos y las ganas de ser algo más que simplemente condenada y deambulante humanidad. Yo no necesito usar palabras severas, canónicas y antiguas para describir una naturaleza inevitable, que la conciencia abrumadora consume con cada paso.

Y cuando no lo soporto más, río de tu sonrosado candor, de tu sonrisa amable que se diluye entre los sueños de malicia. Cada Noche que las oscuras y subconscientes voluntades de mi malintencionado corazón se despiertan, lucho por dejarlas entregándome a la austeridad quebrantada de mi moral... Y mi cuerpo se alza entre fiebres infernales y la Noche se hace más honda e indefinida y sus sonidos confidentes, guturales e insondables. Y aquellas Noches en que no hay lucha, soy Tique que te hala a la desgracia, soy Esteno que te hace a su semejanza, soy Lilith que te arrebata de la luz del Día. Cuando ocurre de esta manera, quisiera no despertar y perderme entre las visiones, los sueños y las sensaciones falsas pero delirantes, que dejan la prudencia embotada en un halo de dulzura y pasividad... Pese a ello, siempre hay un despertar, que me deja en el estado del beato manchado de pecado, sin más esperanza que volver a dormir y perder la concepción del Tiempo y la retorcida Voluntad.

Foto tomada de: Agnieszka Szuba

Anoche, me desperté en medio de una pesadilla, que me contaba un triste devenir... La locura tocaría muy pronto mi puerta, se llevaría consigo al alimento de mi Camino y mi Edad... El pasado vendría irremediable a recordarme lo que soy... Como el tiempo, con cada año, cada historia, nos hacemos viejos y nos hacemos más como realmente somos, pues no cambiamos la esencia. Tantas veces he dado malos pasos, he traicionado mis propios instintos, he ignorado los duros conocimientos... y para qué? Para que la silueta de tus dulzuras se acerquen en mis sueños como leves visiones de un mal futuro... Has traicionado tu propia raza por caminar a mi lado, arrojaste todo a un lado... tu sangre, olvidaste tu esencia... He dicho muchas cosas en el pasado, pero hoy digo que las cosas son lo que son, y aunque exista el Destino, finalmente la Vida son las decisiones... No decidas entregarte a la luz del Sol, si no estás preparado para ella... No estás listo, así como yo... Y cuando veo la silueta del Cazador, sin duda sé que el camino será duro, pero la dulzura la entregaré yo, no dependeré de la magia y la mística, nunca más... Debo caminar por virtud de mi Voluntad, debo enfrentar los temores y no entregarme a una vía fácil, negando lo que soy... He caminado al lado de tu raza, como un pequeño bocado de sus Noches, entregando más que mi Vida, entregando mi alma... pero hoy me alejaré de tu Destino, andaré en la Noche, sí, pero no seré presa ni cazadora ni fiera...Los Cazadores serán mi Compañía, y en la Iglesia cantaré por ella... no olvidaré quién intenté ser, lo que intenté hacer... Cómo olvidar los intentos... Pero hoy no seré quien sea escogida, ni quien se someta a la Camarilla... yo seré quién escoja, quien forme su propia Descendencia... Me devolveré por el camino que ha alejado mi Suerte, y allí buscaré mi esencia, la traeré de vuelta... Y tú, Maestro de la Sangre, es mejor que recuerdes quién eres, lo que dijiste, lo que tienes y lo que no necesitas... No hay sufrimiento para quién vive tantos ciclos, pues finalmente se olvidan, con el tiempo y con tanto dolor, las venidas y las marchas en medio de la Noche, y las doncellas que vienen y van... y los bocados de la Noche que se revelan... Yo sólo espero recuperar mi Humanidad.

Recuerdo esa noche en que te encontré moribundo en el cementerio, el Terror, la certeza del final corriendo por mis venas... y en tu agonía, sobre la tumba de mi Padre, fui la promesa de un tiempo más... No entiendo por qué no acabaste conmigo. El frenesí de tu Salvajismo ata tanto a la fiera como a la presa... qué forma de delirar! Creí que había encontrado la Vida entre la Muerte, la realidad en medio de tanta Insanidad... Lo olvidé todo, todo... por el Cielo que cuando acudía cada Noche a tu sepulcro, creía que marchaba al Cielo mismo... Qué ingenuidad! Mi Sangre acudía por mi piel con la entrega de una madre a su hijo, pero quién es aquí el sacrificio... quién es el amor?! Aún mis sentidos se nublan con el solo recuerdo... Qué ingenua fui! Con qué devoción me contabas tus historias, revelando secretos que no puedes otorgar a un mortal sino es para arrebatarle la vida... pero sabías que ese sería mi destino... Y yo creía que eras bueno... Ahora sólo creo que eres Vampiro, los matices construyen nuestros cuerpos y nuestro carácter... No eres malo, sólo resultado de tu esencia, de tu necesidad, de tu hambre... Así como yo lo fui en ese entonces de mi ceguera y de mi horrible Soledad... Hoy todo eso ya es diferente, y la Esperanza de la que habías teñido mi Vida se ha disuelto como la sangre bajo la lluvia, y no creo más en tu Calor... Me marcho.

010309

Me desvanezco
y no sé a dónde viajo
en esta hora tan cruel a mis ensoñaciones.

No sé si muero
y mis palabras son breves ilusiones
en mi lecho postrero.

No sé si desaparezco
para renacer en un Universo
más acogedor que este Tiempo.

Y me desvanezco
sin saber de tí,
de tu fortuna o el devenir de tu momento,
sin saber siquiera que la Vida
era un sueño lastimero
nunca mío, nunca nuestro,
creyendo que algún día
dormiría entre perfumes
vistiendo la Sonrisa del Cielo,
cuando entre frías mañanas
habría de morder las penas calladamente
por expiación de los tormentos.

Entonces creo que me desvanezco
y es una suerte irme con el Viento...